Juzgarán de loca...jaja, pero hace mucho que tengo esta foto..., suelo sacarles fotos a cosas raras, fuera de lo común, que llaman mi atención.

 En eso, quizás, sigo siendo una infante...

 Lo cierto es que, teniendo esta foto, de una papa, con forma de un corazón, simbólico ((que otros quizá pueden remitir a otras cosas....)) estereotipado o no, mi pensamiento lo relacionó con el amor... y me puse a buscar un lindo poema que fuera consecuente con la imagen.

 Terminé en este, la Oda a la papa, de Pablo Neruda, que de poema romántico no tiene mucho....pero uno podrá buscar las relaciones por otro lado...,no ahondo en explicaciones, porque siempre termino enredada, solo diré que al fin y al cabo "todo tiene relación con todo"   :P

Oda a la Papa

PAPA,

 te llamas

 papa

 y no patata,

no naciste castellana:

eres oscura

como nuestra piel,
como americanos,

papa,

 somos indios.

Profunda

 y suave eres,

pulpa pura, purísima

 rosa blanca

enterrada,

floreces

allá adentro

en la tierra,

en tu lluviosa

 tierra

originaria,

 en las islas mojadas

de Chile tempestuoso,

 en Chiloé marino,

en medio de la esmeralda que abre

su luz verde

 sobre el austral océano.

Papa,

materia

 dulce,

 almendra de la tierra,

la madre

allí

no tuvo

metal muerto,

 allí en la oscura

suavidad de las islas

 no dispuso

 el cobre y sus volcanes

sumergidos,

 ni la crueldad azul

 del manganeso,

sino que con su mano,

como en un nido

 en la humedad más suave,

 colocó tus redomas,

 y cuando

el trueno

 de la guerra

 negra,

España

 inquisidora,

negra como águila de sepultura,

buscó el oro salvaje

 en la matriz

 quemante

de la Araucanía,

sus uñas

 codiciosas
fueron exterminadas,

sus capitanes

muertos,

pero cuando a las piedras de Castilla

regresaron

 los pobres capitanes derrotados

levantaron en las manos sangrientas

no una copa de vino,

sino la papa

de Chiloé marino.

Honrada eres

como

 una mano

 que trabaja en la tierra,

familiar

 eres

como

 una gallina,

compacta como un queso

que la tierra elabora

en sus ubres

 nutricias,

 enemiga del hambre,

en todas

las naciones

se enterró tu bandera

 vencedora

 y pronto allí,

en el frío o en la costa

quemada,

apareció

 tu flor

 anónima

enunciando la espesa

y suave

 natalidad de tus raíces.

 Universal delicia,

no esperabas

 mi canto,

porque eres sorda

y ciega

y enterrada.

Apenas

si hablas en el infierno

 del aceite

 o cantas

 en las freiduras

de los puertos,

 cerca de las guitarras,

silenciosa,

harina de la noche

subterránea,

 tesoro interminable

de los pueblos.